O MENINO É O PAI DO HOMEM

"Nossa primeira raiz, a mais funda, vem do garoto alegre correndo com seus amigos ou maltratado em casa; da menina que se sentia amada ou brutalizada, quem sabe ridicularizada. Até o fim guerreamos com aquelas arcaicas realidades ou fantasmas: anistiar uma infância difícil é trabalho de guerreiros, e guerrear é parte do destino humano. "    Lya Luft

Meu pai faria hoje 75 anos. Como não lembrar o 7 de janeiro, eu, que sempre fazia as minhas contas pra sempre passar em Antonina nesse dia pra vê-lo, dar um abraço e seguir adiante.

Eu sempre conheci meu pai enorme, um gigante quase. Difícil não gostar daquele homem enorme, que quase sem esforço nos tirava do chão e nos erguia até as alturas. Que sempre me trazia algo, nem que fosse um apertado abraço. Que me deu minha primeira bandeira do Atlético, mesmo sendo ele torcedor do Ferroviário (ou Colorado, ou Paraná, ou...). Que me levou a Curitiba, ver os animais do Passeio Público. Amei-o com aquele amor que os meninos sentem por alguém que pode, por qualquer coisa, por uma caixa de ferramentas fora do lugar, tornar-se trovejante e colérico. Que se torna chato quando nos impõe tarefas de casa, quando impõe sua lei.

Eram tantas as suas leis que a gente não se dava conta que aquele homem imenso era na verdade um menino. Um grande menino, com os mesmos medos e angustias que nós tínhamos. Que jogou bola, que tomou sorvete do restaurante Marreiro, que brincou na caserna, que matou aula (ora se viu?), que amou seu pai, meu avô, com o mesmo amor fervoroso e desconfiado que nós um dia viríamos a sentir por ele. Que, às vezes, não entendia direito as leis que nos impunha. Que tinha os seus problemas, as suas neuras, os seus pecados, reais ou inventados. Que tentava entender os "tempos novos", que sabia desconstruir e construir. Enfim, um homem-menino absolutamente moderno.

Mas são coisas que a gente só entende tarde na vida, ou quando se é pai. Ao ver meus sentimentos para com meus filhos eu me vi nas mesmas duvidas e angustias que meu pai teve. Cometi erros, tive acertos, como todos. Mas tive muita sorte, principalmente muita sorte. Tive sempre ao meu lado, quando precisei, aquele menino magrinho criado na rua do campo, o Dodô de seu Manequinho, a me ensinar seus erros e acertos. Pois que o menino é o pai do homem.

(um texto de 2009, primeiro aniversário de seu falecimento; algumas feridas cicatrizaram, outras nunca vão, assim são as coisas. Saudades de seu Dodô, que hoje faria 79 anos)